Poesie del tempo stretto

Francesco Carofiglio

• Éditeur: EDIZIONI PIEMME
• Année: 2020
• ISBN:
  9788858525470
• Sujet: Literatura
• Sous-sujet: Poesía

«Da bambino giocavo con i disegni. Lo facevo per ore, ogni giorno. Negli anni è diventata un'abitudine, necessaria, per tutti i giorni della mia vita. Poi sono venute le parole, le storie, i romanzi. E di nascosto le poesie.
In questo libricino disegni e poesie camminano insieme, per la prima volta, senza un legame apparente. E diventano piccole storie, di passaggio, raccontate con pochi tratti, con poche parole.»

POESIE DEL TEMPO STRETTO

Pensavo che sarebbe stato facile. Non lo è.

Raccontare in poche note il senso, quello che ha significato questa raccolta di parole e disegni.

La poesia è stata, per me, da sempre, quella dei poeti amati, delle poetesse, letta, ascoltata, detta ad alta voce. La linea dell’intimità denudata, di chi ha scritto, di chi legge.

Le mie parole, invece, rintanate dentro le pagine segrete dell’adolescenza, e poi per anni, scritte sui fogli volanti, sulle agende, sugli scontrini, sui ritagli dei giornali, sono state spesso lo specchio deformante dei desideri, della vanità, del compiacimento nostalgico delle malinconie.

Clandestine, nascoste agli altri dal pudore, quasi tutte perdute. Come i disegni, del resto. Migliaia e migliaia di disegni perduti, nel tempo.

Nei mesi difficili del confinamento, mi sono mosso nei circuiti stretti della mia casa, irrequieto. Svolgendo l’esercizio quotidiano della volontà e dell’ottimismo. E in questo silenzio, bello e terribile, le parole mi sono apparse indispensabili, più che mai. Per definire il recinto delle azioni, delle visioni, degli sguardi, dentro lo spazio di resistenza della mia abitazione. La percezione, talvolta distorta, dell’essere dentro, davanti a un mondo che invece era fuori, immobile, muto. In attesa di essere.

Un giorno, mettendo ordine nelle mie carte, ho ritrovato una vecchia cartella di brevi componimenti. Erano poesie brevi, dimenticate. Ho cominciato a trascriverle e poi a eliminarle, con metodo spietato, secondo una progressione inversa. Ma nel frattempo cercavo un suono, ogni giorno, per ogni parola detta ad alta voce. Ogni ora del giorno.

E disegnavo instancabilmente. Senza che ci fosse un progetto, un obiettivo.

Così ho scoperto una sintonia, del tutto inattesa. Questo mettersi a nudo, attraverso parole elementari, sembrava parlare insieme ai segni di matita, alle chine, agli acquerelli neri e grigi. Sembrava stabilire una piccola regola di sopravvivenza.

E oggi sono qui, vincendo il pudore, a condividere quella stessa emozione, la mia, gli sguardi di quei giorni che forse somigliano ad altri, con chi vorrà leggere. Con chi vorrà guardare.

Restando un po’ in disparte, come i disegni nelle pagine che seguiranno, come le parole elementari, usate silenziosamente. Nel mio tempo stretto.

(dentro)

il mio letto era una barca

la mia stanza un lago

le cose stanno

sui tavoli

fanno rumore di niente

come un salto di gatto

nel pomeriggio

come il vortice

dei pensieri

nella mente

misuro questo quadrato di stanza

un piede dietro l’altro

come un giaguaro in gabbia

come un somaro

nel recinto

senza fermarmi

senza sentirmi

vinto

stare nel punto

esatto

nel tempo stretto

nella vertigine

guardare i libri

le fotografie

guardare le mani

i tendini che incrociano

le vene

le cartine nautiche

appese alla parete

le rotte disegnate

stare nel centro esatto

dell’oceano

come un pesce di carta

immortale

il colore bianco delle pareti

le innumerevoli prove

di andare e venire,

le mani dalle finestre

fare il saluto,

fanno rumore muto

nel pomeriggio invernale

corro

da fermo

e non mi fermo

nemmeno un istante

corro

sulle sedie

sulle ante

sui soffitti

sui pensieri dritti

sospendo il fiato

il respiro

di un giorno

affaccendato,

questo giorno

addomesticato

c’è un’infilata di stanze

in questa casa

in questo castello

le porte si aprono

all’impazzata

la luce batte sui pavimenti

ci sono tormenti

di polvere

di luce radente

e sul più bello

appare

la coda

di un gatto immaginato

c’è tutta un’infilata

di camere

vuote

nel futuro

di questa giornata

questa vita

inaspettata

il suono smilzo

di un respiro

fa un capitombolo

d’aria

nella penombra

del mattino

basta la luce

di questa candela

per liberare i fantasmi

il giro delle ombre tremanti

sul soffitto

sui pavimenti

una miscela di movimenti

e nessuna parola

basta una piccola luce

ora, per trasformare

la mia consistenza

il corpo nudo

nel giro silenzioso

della danza

tutti gli oggetti della stanza

sono in posizione

di partenza

immobili

si muovono

nel ritmo di una danza ferma

immaginaria

e all’improvviso

quando chiudo gli occhi

volano per aria

e cadono

in un frastuono musical...