Bestia di gioia

Mariangela Gualtieri

• Editore: EINAUDI
• Anno: 2021
• ISBN:
  9788858437889
• Argomento: Literatur
• Categoria: Italienische Poesie

Per la prima volta Mariangela Gualtieri ha scritto una raccolta poetica fortemente strutturata, con un ritmo meno magmatico delle precedenti, scandito da sezioni che articolano il libro alternando temi e toni diversi, in particolare il canto gioioso, quasi francescano, della natura e la riflessione sulle cose umane, sullo strappo del tempo, sul momento finale, più misterioso che triste, che trasforma il niente in «un niente più grande».
In realtà le cinque sezioni del libro, se danno una sensazione di maggiore classicità (come i cinque atti del teatro antico), sono legatissime fra loro, in parte concatenate, in parte attraversate da fili addirittura lessicali, e proseguono fedelmente il discorso poetico dell'autrice, sempre fortemente ispirato.
Non mancano dunque scissioni interiori, proliferare di voci profonde e laceranti, come nelle raccolte passate, ma la prospettiva trascendente è perlopiù proiettata all'esterno, su un albero, sull'aria che sta fra i corpi, sul silenzio che lega le cose. E questa prospettiva, in misura ancora maggiore che in Senza polvere senza peso, traccia un percorso di felicità istintivo e infuocato, ma nello stesso tempo pacificante.
Anche a livello metrico il libro mostra un rapporto più pacato con la tradizione, con una forte disseminazione di endecasillabi e altri versi regolari, senza perdere il senso più profondo dell'originaria aggressività.
Un libro della maturità in tutti i sensi, che porta probabilmente i frutti migliori, finora, di tutte le raccolte poetiche dell'autrice.

Naturale sconosciuto

campagna di San Mamante 2007-2008

Non c’è scatto nel cielo.

Solo il fulmine ha spigoli e fuoco.

Solo il fulmine viaggia nervoso.

Ma guarda ora – che pace –

A me pare di averlo percorso

tutto a volo – questo azzurro

che si dispiega pacato. Mi pare

un luogo che conosco. Che è stato

di me. E lo è ancora.

Se guardo – entra nella radice

dà da bere al mio

alimenta il mio fuoco.

Natura risvegliata

scatena tutte le forme apprese in sogno.

Ecco la gemma. Ecco la foglia.

Ecco un volo perfetto di ala.

Ecco un canto esperto d’uccello.

Ben istruita ogni creatura

fa la sua parte di fidanzata.

S’ingravida e si espande.

Ripete l’avventura del venire alla luce

la traversata grande – fino alla scomparsa.

Per tutte le costole bastonate e rotte.

Per ogni animale sbalzato dal suo nido

e infranto nel suo meccanismo d’amore.

Per tutte le seti che non furono saziate

fino alle labbra spaccate alla caduta

e all’abbaglio. Per i miei fratelli

nelle tane. E le mie sorelle

nelle reti e nelle tele e nelle

sprigionate fiamme e nelle capanne

e rinchiuse e martoriate. Per le bambine

mie strappate. E le perle nel fondale

marino. Per l’inverno che mi piace

e l’urlo della ragazza

quel suo tentare la fuga invano.

Per tutto questo conoscere e amare

eccomi. Per tutto penetrare e accogliere

eccomi. Per ondeggiare col tutto

e forse cadere eccomi

che ognuno dei semi inghiottiti

si farà in me fiore

fino al capogiro del frutto lo giuro.

Che qualunque dolore verrà

puntualmente cantato, e poi anche

quella leggerezza di certe

ore, di certe mani delicate, tutto sarà

guardato mirabilmente

ascoltata ogni onda di suono, penetrato

nelle sue venature ogni canto ogni pianto

lo giuro adesso che tutto è

impregnato di spazio siderale.

Anche in questa brutta città appare chiaro

sopra i rumorosissimi bar

lo spettro luminoso della gioia.

Questo lo giuro.

a Sabrina M.

Che forza insolente hanno i fiori.

Pompano il colore per tutta

la camera. Ridono cosí forte

nel morire. Tornano sempre.

Ah! fiori! chi non vi sa

è perduto in un grigio disordine

crollato nel lato d’ombra della specie.

Voi, lezione somma

per sfumatura e dono.

Lui canta. O chiama.

Lui nasce imparato al canto.

Al canto e al volo. Sa buttarsi dal ramo

con fede. Una forza conduce

sostiene. Una forza pilota.

Lui la conosce.

Lui ne fa parte.

Lui la produce. Volando

fa il cielo. Cantando

fa la voce del Dio

uccellatore. Sul ramo

ora Dio con piccoli scatti

collauda la primavera

fino alla cassaforte

del fiore. Prega.

Lo fa col colore.

Lo fa con la luce.

Hanno detto che è stata una cometa

che impattando col duro della terra

ha portato l’acqua fra le pietre

del nostro pianeta.

Una cometa hanno detto.

Un ghiaccio volante di luce

come scagliato da altre stelle

fin qui. E dentro c’era

la legge della specie, la formula

del sangue e delle linfe

il timbro di ogni voce.

L’acqua è la perfetta chiave

che apre le forme scatenate.

L’acqua che ancora beviamo

è stata strascico di luce

viaggiante. Bastimento abbagliante

nel buio fra i mondi.

Battaglio con tutte le orchesse

che in forme sottili si invischiano

nel pensiero ed è il silenzio a lavare

le strisce di tutte le lumache

le orme inutili del camminatore

è il silenzio che incendia

le capigliature e piú dentro mette

il seme e il seme.

È il silenzio la lezione piú grande.

Oltre, lo sentiamo

forma non serve – nome nemmeno

si lascia qui l’ingombro si depone

perché poi si scavalca il mondo

e un volo si accende

immenso oltre l’aurora.

Ah! libertà vorticosa!

Stare bene profondo.

Essere ogni cosa.

Quel mattino

per un ordine dato alla campagna

tutte le ragnatele

sono apparse fra la sterpaglia

portate all’evidenza

con polveri di sapienza dei re.

Strategia della bava

filo di bocca che cuce

erba con erba, soglia con soglia

del taciturno.

Potenza sua minuta.

Interrogazione alla primavera

con pericolosa rima finale

Ma se prima non c’erano

i fiori, cinquanta milioni di anni fa.

Quale cuore mancante

cosí traboccante di mancanza

quale giocondissima mente

è esplosa al suo centro

in colorati frammenti di sé

di se stessa pensante.

Quale cuore che mente

ha schizzato fuori

la legge della fioritura

i colori e le forme

e la sfumatura cosí delicata

dei petali nel punto d’innesto

alla corolla.

Quale cuore, carico di

una gioia che noi solo intuiamo

quale acrobatica mente

ha gettato la prima manciata nel fango

a fare petalo

pistillo e corolla e urlo d’amore

del colorato fiore?

a Paola F.

Una foglia cadendo

fa il piccolo tonfo

scuote un poco la stella

e una geometria d’universo

si sbilancia negli assi.

Tutto un tratteggio di rette infinite

un pulsare di gradi angolari

nessuna ala distesa fa a meno

e la caduta non è che un’

algebra infinita che va giú

nella cifra, nel rigo.

Non so se il vento ha un colore

non so se il vento nel suo

manto di polveri, in quel suo

frettoloso scostare e sbattere

troppo impaziente per le mie

celebrazioni, non so

se il vento con le sue vocali

soffiate sotto la porta

abbia la sgarbataggine a volte

di certe mani grossolane

o sia piuttosto un capitano

di vele battagliere su onde

spaventose. Se il vento abbia

in sé piú fiato della folla dei morti

e ceneri e pollini viaggiatori

insieme all’ape

se il vento con le corolle

non faccia turpi balletti

scendendo di sotto nel campo

slabbrato d’attesa

e ingravidi tutte le bocche

di questa primavera col suo

rotondo di spire con riccioli

di vento e refoli e plotoni

d’aria e battaglioni che si gettano

increduli di tanta larghezza

di tanta fiduciosa attesa

di piante morbide

che piegano o favolisticamente

inchinano le chiome al sovrano

che senza parlare precipita e comanda.

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