Poesie (1974-1992)

Patrizia Cavalli

• Publisher: EINAUDI
• Year: 2014
• ISBN:
  9788858415306
• Topic: Littérature
• Subtopic: Poésie

Questo libro riunisce i due precdenti volumetti di Patrizia Cavalli ( Le mie poesie non cambieranno il mondo, 1974, e Il cielo, 1981) ai quali si aggiunge una nuova, più ampia raccolta intitolata L'io singolare proprio mio. Autrice lodevolmente parca, Patrizia Cavalli, dunque, rende conto della sua poesia una volta per decennio evitando l'inflazione dello sfogo lirico. Anche se così distanziate nel tempo, o forse proprio per questo, queste tre sillogi testimoniano un'esperienza poetica di ampia portata, segnata da un forte filo di continuità e da un marchio di stile inconfondibile, fatto di ironia e di musicalità, ma anche di velocissima concetrazione di pensiero e di arguzia epigrammatica.

Il cielo

A Okapi Bandierina

Tu non sei stata mai sentimentale
e io per amore voglio assomigliarti.

Quella nuvola bianca nella sua differenza

insegue l’azzurro sempre uguale:

lentamente si straccia nella trasparenza

ma per un po’ mi consola del vuoto universale.

E quando cammino per le strade

e vedo in ogni passo una partenza

vorrei accanto a me un bel viso naturale.

Ti ho sfidato con una parolaccia,

tu mi hai risposto illesamente dama.

Per simulare il bruciore del cuore, l’umiliazione

dei visceri, per fuggire maledetta

e maledicendo, per serbare castità

e per piangerla, per escludere la mia bocca

dal sapore pericoloso di altre bocche

e spingerla insaziata a saziarsi dei veleni del cibo

nell’apoteosi delle cene quando il ventre

già gonfio continua a gonfiarsi;

per toccare solitudini irraggiungibili e lí

ai piedi di un letto di una sedia

o di una scala recitare l’addio

per poterti escludere dalla mia fantasia

e ricoprirti di una nuvolaglia qualunque

perché la tua luce non stingesse il mio sentiero,

non scompigliasse il mio cerchio oltre il quale

ti rimando, tu stella involontaria,

passaggio inaspettato che mi ricordi la morte.

Per tutto questo io ti ho chiesto un bacio

e tu, complice gentile e innocente, non me lo hai dato.

Ti odio perché non ti amo piú,

perché non posso perdonarti

di non riuscire piú ad amarti.

Ah sí, per tua disgrazia,

invece di partire

sono rimasta a letto.

Io sola padrona della casa

ho chiuso la porta

ho tirato le tende.

E fuori i quattro canarini

ingabbiati sembravano quattro foreste

e le quattromila voci dei risvegli

confuse dal ritorno della luce.

Ma al di là della porta

nei corridoi bui, nelle stanze

quasi vuote che catturano

i suoni piú lontani

i passi miserabili di languidi ritorni

a casa, si accendevano nascite

e pericoli, si consumavano

morti losche e indifferenti.

E cosa credi che io non t’abbia visto

morire dietro un angolo

con il bicchiere che ti cadeva dalle mani

il collo rosso e gonfio

vergognandoti un poco

per essere stata sorpresa

ancora una volta

dopo tanto tempo

nella stessa posizione nella stessa condizione

pallida tremante piena di scuse?

Ma se poi penso veramente alla tua morte

in quale letto d’ospedale o casa o albergo,

in quale strada, magari in aria

o in una galleria; ai tuoi occhi che cedono

sotto l’invasione, all’estrema terribile bugia

con la quale vorrai respingere l’attacco

o l’infiltrazione, al tuo sangue pulsare indeciso

e forsennato nell’ultima immensa visione

di un insetto di passaggio, di una piega di lenzuolo,

di un sasso o di una ruota

che ti sopravviveranno,

allora come faccio a lasciarti andar via?

O mio bel paesaggio

stanco e addormentato, come sei grande

e come ti ingrandisci! Ma la bocca

la bocca la svanisci.

Ora che sei partita

che sei sicuramente andata

lo devo riconoscere

non sono mutilata.

Farò una passeggiata

fino a via delle Grotte.

Ma sí, sono sincera,

non fingo i sentimenti,

ma cosa posso farci

se in due minuti

diventano tradimenti?

Sarebbe certo andato tutto bene,

una passeggiata un caffè, al cinema

qualche volta insieme, le cene

a casa o al ristorante; sarebbe stato

insomma tutto regolare

se all’improvviso togliendosi gli occhiali

non si fosse seduta sorridendo

con un’aria leggermente impaurita

e i capelli un po’ spettinati

che la facevano sembrare appena uscita

da un sonno o da una corsa.

Ti ho appena toccato e ti ho già tradito.

Non incolpare me, incolpa il mio vestito.

«La bella vita bisogna coltivarla».

I prati quasi praterie e tu distesa

al sole fino al suo declino. La casa

abbandonata in mezzo al bosco, i cavalli

che mangiano liberi o sellati;

la lettura di un libro, i pantaloni strappati,

qualche segno che si aggiunge alle braccia al viso

e alle tue mani – le fiaccature scure degli ingressi –

per te le prove del tuo avanzare

contro le perdite contro i cedimenti, per me

i piccoli canali dell’ombra e della luce,

la geografia amorosa del riposo.

Circondata di grazie e bellezze naturali

persino i disastri del sangue sulla tua pelle

esplodono come cespuglietti di erbe stravaganti

che tolgono piattezza al prato. Cosí creando in te

il tuo capolavoro, chiedi visite per fare propaganda

al paradiso. Ma in tanto concentrato di splendore

quale estasi o scompiglio potrebbe mai portare

la mia mano? Sarebbe come un bacio

che cade in mezzo al sole.

Del vero amore e del falso amore

spargi notizie: «Io amo tu non ami

egli ama». La salute ti riluce addosso

portandoti a esempio irritato, maestoso,

e tutto quello che per natura accade

e non accade diventa la tua coroncina

– o cupa corona di spine! o bianco cespuglio d’angioli! –

verso il sicuro futuro frutteto d’amore.

Non scrivermi piú lettere.

Ma come può accadere che tu

per smania di potere

stia vicino a una

con lo sguardo smozzicato

pronta a lanciarsi sugli avanzi

di qualunque sesso e provenienza

che mangiucchia con quella sua boccuccia

che non ha nemmeno un disegno?

Lontano dai regni

come è ferma la stanza!

Vieni, respirami vicino,

che io scopra la dolcezza

di molte imperfezioni, qualche dente

in meno qualche ruga in piú e il corpo

appena estenuato dalla noncuranza.

Per questo sono nata, per scendere

da una macchina dopo una corsa

in una strada qualunque e trafficata

e guidata dagli angeli piegarmi

attraverso il finestrino

sopra quei capelli e in silenzio

sentire l’odore di quel viso

dove poco prima avevo visto

come la bocca e gli occhi

si passavano un sorriso che non si apriva mai

e correndo veloce scompariva

in un attimo e tornava.

La polvere a mezzo maggio diventa insopportabile.

Il primo caldo si assiepa, frantuma e fa cadaveri.

La polvere sale a mezzo metro e non ricade.

Il caldo si sparge e produce lontananze.

Ai tavoli si parla già delle vacanze.

«E Susanna non vien!...»

Che tu ci sia o non ci sia

ormai è la stessa cosa,

comunque sia io ho la nostalgia.

Che orrore immaginare due corpi

che fanno l’a...