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MirĂĄndola dormir
seguido de Pavana por la amada presente, Pavana por la amada difunta y La tumba de Filidor
Homero Aridjis
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MirĂĄndola dormir
seguido de Pavana por la amada presente, Pavana por la amada difunta y La tumba de Filidor
Homero Aridjis
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La presente edición integra Miråndola dormir, obra ganadora del Premio Xavier Villaurrutia de 1964, Pavana por la amada presente, Pavana por la amada difunta y La tumba de Filidor del escritor michoacano Homero Aridjis. Poemas en verso o prosa poética en donde la sensualidad y el erotismo son los ejes.
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LiteraturaSous-sujet
PoesĂaLA TUMBA DE FILIDOR
ANOCHECE.
Hay un mundo que se reduce para contenernos.
Tu sexo se hunde adentro de lo hundido. Tu sexo se inhibe, se recrea.
Simiente, he querido a veces pensar, he querido decirme que el hombre que busca por los bares no podrĂĄ encontrarnos: se ha ido demasiado lejos, aunque estĂ© aquĂ, aunque pueda hablarnos, impedirnos.
Pero aquĂ no entra nadie. Estamos solos con nuestros cuerpos que inquieren, y solos con nuestro miedo natural a liberarnos.
Tus ojos burlan la ventana, miran horizontes cerrados.
Simiente, estĂĄs tranquila, nada preocupa tanto como la tranquilidad; estĂĄs satisfecha, nada preocupa tanto como la satisfacciĂłn.
Descansas. Te extiendes en lo extenso.
Tenemos que volver. Volvemos. Volvimos a retomar la piel, los lazos, la semejanza.
CĂłpula.
Sensaciones.
Ojos que se cierran hacia dentro. Puertas que me consiguen, que se mecen.
Y nunca creĂ en tus improvisaciones. Te considerĂ© capaz abriendo las ventanas, mirando de soslayo. Te creĂ inĂștil bajando las escaleras. âFrĂo, demasiado frĂo el pasamanos. Te considerĂ© indiferente al aire de la calle. Animal sexual caminando. Te creĂ en la piedad, llorĂĄndome y sonriĂ©ndome. Por nada. Formando palabras y rompiĂ©ndolas.
No eres oscura, presiento tus luces tendidas a lo ancho de este lecho angosto. ¿Hablaremos después de esto, me dirås: He sido feliz a tu ventura?
Nos hemos plantado. Semovientes. Cauda en ti cometa. ¥Qué horripilante debe ser estar sin nadie... ahora!
Sucedes. Doblegas el tormento en una castidad estrecha que te busca.
Fue en esta noche. Es.
Somos en esta noche. Seremos para siempre en esta noche.
Te pertenece eso. Me pertenece tu piel, la sombra de tu piel.
Abajo de mĂ, en mĂ: tu piel.
CĂłpula.
Infatigables remeros por las villas aéreas.
Te derramas hacia todos los puntos de la alcoba, hacia todos los puntos de los cuerpos.
Sibarita en lo que no haces, en lo que te falta por hacer.
No; yo. Tal vez. Viviéndote, sólo viviéndome.
Pareja trémula. Carne que se profundiza en las fusiones.
Carne de aquĂ y de allĂĄ, de adentro. Respiras avidez.
Anfitriona de seres que se succionan. Dos sobre la alfombra. Resbalas de uno a otro. Uno.
Te conduzco en mis brazos, te conduces sin cubrir tu desnudez. A ese ancho lecho angosto.
Eres suficiente y galopante.
Caballos legendarios recorriéndote, recorriéndome. Hierba mojada por las lluvias.
Bastamos.
Simiente. Libérame. Te digo:
âEn esa reuniĂłn con seres que no cuentan, estabas.
Mutismo.
Las cortinas se aflojan. Flojedad en nosotros.
SĂĄbanas que se arrugan al paso de tus dedos. Hombres arrugados por el tiempo que acaricia.
Parsimonia.
Flora. Fauna.
Ternura.
Simiente: algo pornogrĂĄfica en su expresiĂłn, y en sus ojos insondables una tristeza de perro. Habremos de volvernos.
Nada preocupa tanto como la tranquilidad.
âPascal, Âżla vida es esto?
âEres mi cĂłmplice. Colaboras instantĂĄnea, intuitiva. SabidurĂa de tu piel que se sabe, que me sabe.
Agua viva. Antagonismo convergente.
Axilas con velos muelles.
RĂos de cauces que se apartan, se juntan. Medio rostro.
Simiente ya no dice nada; afirma sobre la duda de conseguirnos buscĂĄndonos.
Ahora, aquĂ, en todo el tiempo.
Muere quien quiere.
Y te vuelves susceptible como siete años de tĂș, niña. Y eres la trampa de la naturaleza. Y el inmortal es invenciĂłn de los mortales.
Simiente, es verdad que te tengo, mas he de sonreĂrme hasta liberarme de ti.
Te has vuelto mi asechanza.
Etruria. Babilonia. Roma.
Mis palabras a mi padre:
âEs tu hermano.
(âEs verdad âsonriĂłâ, a veces se me olvida.)
Mis palabras a ti, que no fluyen:
âLo que ahora te es extraño, te serĂĄ familiar; y lo que te es familiar, te serĂĄ extraño. Este uso y desuso. Siempre. Estoy cansado y todo me es mĂĄs transparente. La misma niebla es clara. Antiniebla. No sĂ© aĂșn por quĂ© te lo digo. No lo siento sabiĂ©ndolo. TĂș me escuchas. Mi voz se queda en ti. Aislada. Sola. En ti. ÂżQuĂ© eres? No sĂ© por quĂ© te lo digo, sin saber quĂ© eres tĂș. Aunque me escuches.
Ahora creo que aquella vez estuve perdido.
Siempre.
Y yo te amo por fĂsica, por vital, por lo que sabes de mĂ, por lo que no sabes y a mĂ mismo me ocultas.
Inaplazable y desplazado. Dioses quebrados, rostros quebrados. Reminiscencias de un origen mĂĄs noble. Ahora hacemos el amor con preservativos.
Alguien ha dicho que el tiempo es duro y sordo. Debe ser cierto, si alguien lo dijo sintiéndolo. Endurecido, ensordecido, tonto.
Pero yo amo el tiempo, porque transcurre, porque no devuelve la vergĂŒenza, porque hace la memoria, y yo amo la memoria.
No creo que nada se dé gratuito. No creo que yo me esté dando gratuitamente.
Hay hombres que temen al sueño, que temen pasar soñando: estån dormidos.
Hay hombres en las torres, en las azoteas anunciando con expresiĂłn fĂșnebre, con luto en los zapatos, que ya no estĂĄ su compañero, su reflejo, su guiño, recogiendo la luz en las montañas.
Hay hombres que prefieren su cuerpo al aire libre, los ejercicios amatorios sin paredes. Se embarcan, zigzaguean.
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