Infancia berlinesa hacia mil novecientos

Walter Benjamin, Richard Gross

• Éditeur: Editorial Periférica
• Année: 2021
• ISBN:
  9788418264818
• Sujet: History
• Sous-sujet: 20th Century History

Esta obra central en el universo benjaminiano se empezó a escribir en los años treinta del pasado siglo como contrapeso al mítico (y extrañado) proyecto del Libro de los Pasajes y al ascenso de los nazis al poder.Benjamin se torna a mirar su propia infancia: el nacimiento del "apetito de historias" en un niño enfermizo. No obstante, influido por Proust (de quien fue traductor), el autor alcanza una resonancia mayor y le devuelve su libertad fundacional a la forma ensayística: capta la compleja trama de temporalidades que nos conforma, la resistencia del pasado a marcharse y su promesa de futuro. Con un acercamiento detallista y ensoñado, Benjamin observa un teléfono, un costurero o un parque en medio de la ciudad, y extrae de ellos el fundamento de la imaginación infantil, la magia de un pensar en imágenes, porque este libro es un mapa de la ciudad y un manual de instrucciones de la infancia en un momento en que ambas, ciudad y niñez, han desaparecido. Sin embargo, como siempre en Benjamin, lo extinguido adquiere una súbita modernidad. Y su mirada, entrenada en el arte de la espera, se transforma en una cartografía de los sueños contemporáneos.

el jorobadito

De pequeño, durante mis paseos, me gustaba mirar por unas rejas horizontales que permitían colocarse frente a un escaparate aun cuando a los pies se abriera un hueco. Servía éste para proporcionar un poco de aire y luz a las claraboyas del sótano, situadas en las honduras, ya que, más que al exterior, esas claraboyas daban a lo subterráneo. De ahí la curiosidad de hundir mi mirada entre los barrotes de cada reja que pisaba, a fin de llevarme del sótano la visión de un canario, una lámpara o un inquilino. Después de intentarlo en vano durante el día, podía ocurrir que la noche volviera las tornas y yo mismo quedara apresado en sueños por unas miradas que apuntaban desde aquellas covachuelas. Eran unos gnomos con caperuzas quienes me las lanzaban. Pero acto seguido de asustarme hasta los tuétanos, desaparecían. Por eso supe a qué atenerme cuando encontré mi Libro alemán para niños con estos versos: «Cuando bajo a la bodega | para escanciar mi vinito, | hay allí un jorobadito | que me lo quita del jarrito». Conocía a esa pandilla empeñada en cometer de­saguisados y diabluras, y era palmario que en los sótanos se sentía como Pedro por su casa. Se trataba de «gentuza». Los camaradas de la noche que en el monte de los nogales abordan al gallito y la gallinita –el alfiler y la aguja de coser gritando que pronto sería noche cerrada– eran de la misma ralea. Probablemente, sabían más acerca del jorobadito. Él conmigo no intimó, y hasto hoy mismo no he sabido su nombre. Me lo reveló mi madre. «El Torpe te manda saludos», decía siempre que yo me tropezaba o rompía algo. Ahora entiendo a qué se refería. Hablaba del jorobadito que me había estado mirando. A quien éste mira no pone atención, ni a sí mismo ni al hombrecillo. Se queda desconcertado ante un montón de añicos: «Cuando voy a la cocina | para hacerme mi sopita | hay allí un jorobadito | que me rompe la marmita». Donde él entraba, yo salía perdiendo. Perdía porque las cosas se sustraían, hasta que, con el tiempo, el jardín se hubiera convertido en jardincito, mi cuarto en cuartito y el banco en banquito. Se encogían y era como si les creciera una joroba que las dejaba en manos del hombrecillo. El jorobadito se me adelantaba siempre y me cerraba el paso. Por lo demás, aquel preboste gris nada me hacía que no fuera cobrarme el tributo del olvido por cada cosa que yo tocaba: «Cuando entro en mi cuartito | a comerme mi cocidito | hay allí un jorobadito | que su mitad se ha comido». Se presentó así muchas veces. Sin embargo, nunca lo vi. Él sí que me veía a mí. Me vio en el escondite y ante la jaula de la nutria, en las mañanas de invierno y frente al teléfono del pasillo, en el Brauhausberg con las mariposas y en mi pista de hielo con la charanga. Hace tiempo que ha abdicado. Pero su voz, similar al zumbido de la mecha del gas, me susurra desde más allá del umbral del siglo: «Reza, ay, te lo pido, caro niñito, | reza también por el jorobadito».

índice

Prólogo

Logias

Cosmorama imperial

La columna de la Victoria

El teléfono

Caza de mariposas

Tiergarten

Llegar tarde

Libros de la infancia

Mañana de invierno

Steglitzer esquina Genthiner

Dos imágenes enigmáticas

Markthalle

La fiebre

La nutria

La isla de los Pavos Reales y Glienicke

Noticia de una muerte

Blumeshof, 12

Tarde de invierno

Kr...